pra não ficar na gaveta

aos oito anos, tudo o que queria
era um acordeão
vermelho, lustroso
com ornamentos dourados
nas beiradas
e pequenininho
que vestisse como as blusas
muito caras, estrangeiras
das que aderem ao corpo
facilmente
e quando as mãos se acomodassem
nos bolsos ou teclas
seria como se
não vestisse nada – suave
movimento, performance
de abrir braços e beirar
o impossível, caminho tortuoso
da sanfona que liga ambas as mãos
em magia, superstição
capaz de modular tempo
surpreender na curva feito serpente
que ondula, hipnotiza.

não que tivesse medo
ao contrário
dizia-se valente
quando encarava
prédios
com mãos livres
de guarda-chuvas
vulneráveis
a um súbito
desabamento

retornar ao corredor
que leva a quartos
de janelas fechadas
e escancará-las
uma a uma
deixar que o sol esquente
noites tão brancas.

Nesse instante, caibo exata
não sinto nenhum enjôo
pausa no fluxo de carros e pedestres
em turba na contramão.
Estive preparando planos
para que você recolha
as pistas
todas elas, numa caixa ou envelope.
Grampos sobre a mesa
poemas marcados a lápis
grandes imagens
que esperam, esperam, esperam.

22/06/06