pra não ficar na gaveta

o desconforto que ele disfarça
em trocadilhos, como se
os pés tropeçassem
nos próprios cadarços, ruge

num hálito matinal de jejum,
vira de lado no travesseiro
e retoma a respiração. Depois
me encontra, sôfrego em qualquer
esquina ou linha
reta

mordisca um pedaço de
plástico ou papel, diz que
faz calor, que faz frio,
qualquer coisa que não diga
nada, e se despede em crises

de espirros, óculos escuros
para que não notem os olhos
salpicados em conta-gotas
avermelhados
gigantescos
dissimulados.