pra não ficar na gaveta

2011-12-16T15:04:00.001-02:00

a sandália nova branca com dedos
que se refestelam do lado de fora
como crianças que sabem o verão que vem
de repente a chuva mingua os planos
da calça jeans com sandália de dedos
uma combinação entre-estações
para não se sentir nem tão lá nem tão
cá os dedos curvados corcundas
como crianças tristes que sabem
o toró que se aproxima as unhas recém-cortadas
que planejaram se mostrar sobre a cadeira de rodinhas
que nada a água inundou a sexta
da janela os bambus se movem muito
chegam a parecer desesperados
as folhas penduradas são cabelos colados
que gritam novas rugas onde nada havia

2011-06-08T18:51:00.001-03:00

um enorme rabo de baleia
cruzaria a sala nesse momento
sem barulho algum o bicho
afundaria nas tábuas corridas
e sumiria sem que percebêssemos
no sofá a falta de assunto
o que eu queria mas não te conto
é abraçar a baleia mergulhar com ela
sinto um tédio pavoroso desses dias
de água parada acumulando mosquito
apesar da agitação dos dias
da exaustão dos dias
o corpo que chega exausto em casa
com a mão esticada em busca
de um copo d’água
a urgência de seguir para uma terça
ou quarta boia e a vontade
é de abraçar um enorme
rabo de baleia seguir com ela

porta-joias

2010-08-11T23:59:00.001-03:00

nessa noite, digo, em quase todas
tenho um sonho horrível
como se acordasse
fosse até a pia do banheiro
lavasse o rosto
e ao enfrentar-me ali
de cabelos revoltos
os dentes cairiam um por um
dominós em série
tentaria em vão segurar as pequenas
peças com as mãos
malabaristas, desastradas
que não conseguiriam deter
a porcelana
sugada com força total pelo ralo
meus dentes pelo ralo, os brincos
de marfim que vovó
separou pra mim

2010-05-31T01:00:00.002-03:00

tenho um medo terrível de cegar, ela me disse, e desligou o telefone se abraçando debaixo das cobertas. fazia frio demais para se levantar agora, lavar as mãos, esfregá-las com álcool e voltar para a cama. fica na dúvida se ao acordar será capaz de abrir os olhos e enxergar o relógio por saber secretamente que coçou os olhos com os dedos. pode jurar que não. ontem, depois de ontem, depois de ter passado a tarde com aquelas crianças na dúvida se a viam pouco ou nada, com uma roupa escolhida especialmente para a ocasião, percebeu que, afinal, ninguém poderia ver a tal roupa. até que um menino apontou: olha só a loura, e ela percebeu que, ao contrário do que pensava, talvez a vissem um pouco que fosse. o rapaz usa uma corrente dourada e tira o boné para sair mais bonito na foto. a menina bem novinha tem as unhas roxas metalizadas e quer ser atriz quando crescer. ela é quem mais vê, poderia estudar em uma escola normal, mas tem uma doença degenerativa, aos poucos vai enxergar cada vez menos, e todos sabem disso, saberá ela também? decide que não vai sentir pena, ninguém aqui está pedindo pena, amanhã ao acordar também não vai enxergar nada.

2010-04-29T23:37:00.003-03:00

M. estava na sala sozinha, sem luz. acabou a energia de manhã, o pior é ficar sem ar condicionado, ela diz. procura na mesa uns papéis, checa o meu nome, pergunta se é esse mesmo, me entrega a autorização. vamos ter que levar o documento até outro departamento. M. caminha ao meu lado, subimos uma escada de mármore, passamos por um vão, no alto uma menina caminha bem rápido, não faz questão do corrimão para subir os degraus, sequer encosta na parede, sobe e sabe que estamos em sua frente, faz curvas, corre. quando me aproximo, vejo as duas pupilas azuis rondando, fora de órbita. fico levemente tonta. perto dela há uma folha que diz: risco cirúrgico. outra mais adiante repete os dizeres. é a sala do oftalmologista, M. diz, e pergunto o que aquilo quer dizer, o risco, no que ela responde longamente, sem chegar a uma explicação precisa. de repente sinto vontade de coçar os olhos, ergo as mãos mas me reprimo, já encostei nas paredes, na cadeira, no corrimão, desse jeito é possível que eu tenha que me acostumar a subir os degraus sem ajuda. chegamos enfim ao departamento, meus olhos coçando, digo à sra. C. que gostaria, por gentileza, de conversar com alguns... pacientes. nesse momento, sei bem que não escolhi a palavra precisa, mas de fato não saberia qual escolher, talvez cegos, deficientes, talvez tudo isso soasse pior. a sra. C. me responde brava, diz que ali não há pacientes, há alunos. você não vai poder conversar com os nossos alunos, não hoje.

estrondo

2010-03-28T13:47:00.000-03:00

imperdível
na quarta-feira
o cep 20.000
começa às nove
custa cinco
o lado 7] será
carlito, gregorio
eu e chacal

volta

2010-03-04T18:38:00.000-03:00

esses dias de tédio
em que se tem tempo –
tempo só se arranja quando
não se tem
quando sobra desse jeito
a gente repete os assuntos
o ônibus chega rápido
e os trajetos ficam curtos
– de repente
readaptar-se à própria casa
como foi lá? bom
rever os gigantes, os mínimos
dedicar a eles igual dose
de carinho ou indiferença
usar as roupas que ficaram
meses dobradas no armário
com cheiro de sachê
nessas tardes sem compromisso
esticadas com rolo de macarrão
tudo é longo
nada dura

bar tejo

2010-02-18T15:27:00.000-02:00

em alfama tem um bar
escondido entre
casas e pedras
portuguesas onde não pode
bater palma depois
que as músicas terminam
o jeito é esfregar
uma mão na outra não pode
fazer barulho
não conte pra ninguém
eu você nós todos
aqui nesse terraço à meia-luz
em um canto escondido
uma mulher de cabelos brancos
e bochechas saltadas
confunde bossa nova com fado
fala de umas coisas que eu
não posso acreditar

figos

2010-01-19T21:38:00.000-02:00

ouvi que minha avó
tinha paixão
por fruta do conde e caqui
(imagino a colher de prata
separando o gomo
da casca vermelha)
meu avô come figos religiosamente
empurra o miolo
para dentro e a fruta
de repente se desdobra
em flor, as pontas fazem cócegas
na língua
todo dia minha mãe
amassa um abacate de manhã
e meu pai devora umas tantas
maçãs antes de dormir

hoje acordei cedo, fui à feira
as frutas têm gosto de casa

winnipeg, mon amour

2009-12-10T08:53:00.000-02:00

nós sonâmbulos
nos esbarramos em algum
ponto na sibéria
ou na suécia, onde as horas
de sol são preciosas
não acordo nunca
desse mesmo sono, o molho
de chaves nas mãos
sento na cadeira da sua sala
devo beber café ou jogar
dominó (como os olhos dos nenéns
os meus nunca registram
o que está se passando)
te pergunto se quer dançar
essa última música comento
como deve estar quente no brasil

saguão do hotel

2009-11-27T11:44:00.001-02:00

experimenta uma tristeza profunda
quando os outros vão embora
(ou é ela quem vai?)
todos de pé no saguão
com as malas a postos
esperando alguns minutos
para o vôo: é ela quem parte
antes deles, sempre ela
quem se volta para a rua
com as bochechas geladas (é sempre
inverno nessas horas)
e atravessa alguns quarteirões
até chegar ao mergulho do metrô
eles de passagem, cinco a dez dias
aproveitam para fazer uma visita
com minutos contados para os museus
as pontes as igrejas a torre a éclair
sempre é ela quem fica
por tempo indeterminado é ela
quem recebe e se despede
dois beijinhos um longo abraço
o aceno pelo vidro do hotel

pont solferino

2009-11-08T23:33:00.000-02:00

foi escolha sua saltar
muito antes do destino
só para atravessar uma
ponte
curioso isso de atravessar
pontes
e cruzar um lugar impossível
sobre o sena
sobrevoando mesmo
os bateaux mouches
a vista privilegiada
de uma tarde muito azul
apesar do vento: essas árvores
amarelas que pipocam
no outono

2009-10-28T23:17:00.000-02:00

ausência

2009-09-27T20:18:00.000-03:00

tenho te escrito com calma
cartas em um caderno azul
arranco da espiral e não posto
por preguiça ou nem morta
tenho medo da espera
durante dias ou semanas um animal horrível
(espécie de raposa) vai me perseguir
por dentro, ou serei eu mesma
(um rato?) a me roer
enquanto a resposta não chegar
perco muito tempo tentando
dar nomes aos bichos
que sobem a cortina do quarto

trocadéro

2009-09-06T20:17:00.000-03:00

tem um vento estranho
na estação
que estremece justo
nos últimos degraus

trem noturno

2009-08-10T06:48:00.000-03:00

gal canta nesse trem noturno que sai de veneza para uma noite quente de verão. nós três rimos muito na cabine e nos assustamos quando o vagão pára em uma estação erma, sem gente nos bancos, sem despedidas, o olhar duro do fiscal que dorme sozinho toda noite, o fiscal em sua cabine, sem casa ou mulher, espécie de marinheiro que não embarca em navio algum, que não fica a sós com horizonte algum, mas muito pior, esse fiscal que não pode se perder, está bem firme nos trilhos, em sua rota veneza-budapeste, que se estende por treze horas sem tirar ou pôr, o fiscal que nos recomenda a trancar as três fechaduras da cabine, primeiro a de cima e em seguida a do meio, e nós achamos graça de tudo porque ninguém nos levou à estação ou nos espera na plataforma, não conhecemos absolutamente ninguém por essas bandas e por isso mesmo tudo é tão assustador e leve ao mesmo tempo, esse papel com frases em húngaro, algum comando incompreensível que não vamos seguir, as três com os olhos bem abertos fingindo para as outras que estão em sono profundo, quando na verdade as idéias dançam e trocam a ordem dos móveis na cabeça, se bem que provavelmente o único que dorme em todo o trem deve ser o fiscal, ou nem ele, duro que é, talvez prefira fantasiar com ondas gigantes, maremotos.

praia do leblon

2009-06-24T16:56:00.000-03:00

te ver no inverno
é como verter pela metade
meus pés afundados
na areia, às cinco a luz
é pouca: hoje é terça de tarde
e não me sinto de férias
nesse verão ao avesso
te dobro um barquinho
pra navegar no mar

antes de laura

2009-06-09T01:32:00.000-03:00

laura ainda não estava
do lado de fora
para ouvir nossas conversas
com a barriga, os primos
amontoados em torno
da cama esperando
as semanas finais: laura
estava bem viva
antes mesmo de querer
ser um prédio (assim não teria
que ir à escola), antes mesmo
de perceber que atenas
estava em obras justo quando laura
foi lá visitar
saber que estava para chegar
era como se já estivesse lá

estação da carioca

2009-05-16T18:23:00.000-03:00

domingo nublado

2009-04-27T00:14:00.001-03:00

alguma coisa grita
nesse quarto que bóia
em outro oceano: meu caderninho azul
já chega ao fim (nunca
terminei um tão rápido
as páginas coloridas
com frases para mim
mesma). essa gente não entende
pra que servem os domingos
nublados – lá em casa
as janelas ficam abertas
para deixar o cinza à vontade
meu pai diz pode colocar
à mesa, eu dobro guardanapos
mamãe espalha pratos, marina
escolhe talheres, a tv murmura
baixinho: o almoço chega da cozinha
numa panela muito quente
e a grande surpresa ao levantar
a tampa – as tardes de domingo
são pequenas jóias

2009-04-08T00:27:00.001-03:00

levei para passear
o seu caderno de desenhos
abri a janela do ônibus e deixei
o vento brincar
com as páginas

bairro alto

2009-03-25T12:18:00.000-03:00

era muito cedo na praça
do comércio: descemos
do bairro alto, o céu
de um azul que não se pinta
todo costurado com a linha
dos comboios, os trilhos dançando
debaixo dos sapatos. nossos olhos
sonolentos como pequenos
pássaros descobriam cafés, uma loja de chá
moças bonitas que cruzam a cidade
de ponta a ponta e não se espantam
com o azul de lisboa, o perfume das ruas
a distância de casa

dois irmãos

2009-03-08T18:15:00.000-03:00

não sei qual força mantém
as montanhas firmes
(talvez se olharmos
com muita atenção é capaz
de flagrarmos
uma leve respiração
um suspiro)
só sei que à noite,
quando o escuro
não se preocupa em contornar
os morros, esses gigantes
se mexem um dedinho
para o lado – as pedras
também têm seus caprichos

2009-03-02T22:36:00.000-03:00

dia 04 de março em botafogo
lançamento do filme + sarau

a palavra repouso

2009-02-18T16:57:00.000-03:00

começou com uma febre 38
depois umas pintinhas
vermelhas que cobriram
o corpo inteiro como uma
constelação como catapora
dizem que parece doença de criança
há dias só sei dizer repouso
não sei qual é a graça de ter 20
e dizer repouso
a casa inteira parece pequena
imagino que só para as gatas
deve ter graça ir de um cômodo
a outro, como quem visita
outro bairro, atravessa pontes

no fundo do mar

2009-01-31T01:46:00.000-02:00

essa foto em preto
e branco talvez não revele
as bailarinas de degas nem
as que giram nos camarins
do municipal: os tutus
são mais anêmonas, águas
vivas desfilando piruetas
no mar escuro.

as bailarinas
estão sempre com pressa
de nos confundir, cambalhotas
a olhos nus, truques
de mágica, passos em falso.
olhando de cima as saias
se abrem como origami, muitas
pontas, cada menina veste
um sol, cada sol bóia no céu
– tudo branco.

14, dochester place

2009-01-20T20:55:00.000-02:00

subir os degraus
de carpete pela primeira vez
carregada de malas
com todas as roupas, as cartas
fazer daqui minha nova casa
às cinco da manhã me apresento
o vôo foi longo, não durmo
faz dois dias
minha nova mãe me recebe
de casaco vermelho
e cabelos de ontem
pede que eu não faça barulho
para não acordar julie
a bebê ruiva que conheci
nas fotos. o brasil
ah, o brasil, lá deve ser nice and warm
esse aqui é o seu quarto
não abra a janela
por causa do frio
as roupas de cama ficam nesse
armário, jantamos juntos às seis
você pode ver tevê quando não
estivermos no sofá, você pode
se servir na geladeira
só peço que não tome as nossas
coisas, o leite de julie
minhas frutas. a faca deve
ficar virada para baixo
na máquina de lavar
para não furar o dedo do aaron
depois conversamos melhor
ela com esse sotaque engraçado
fala bem devagar como se eu
fosse uma criança, como se
eu fosse a julie
now go get some sleep

receita para um poema

2008-12-28T23:20:00.000-02:00

inspirado em Waly Salomão

o poema não se escreve
sozinho, essa folha
com as letras já carimbadas
sobre o papel

é preciso um barbante
amarrado no punho
para puxar
palavras

que são teimosas, às vezes
cismam em não pintar
em correr para fora
da borda, pique-esconde
de letras no quarto
meus dedos buscando
nas paredes
o escuro

ganhamos!!!

2008-12-24T01:39:00.000-02:00

muito, muito, muito obrigada pelos votos!

prêmio JB de literatura

2008-12-11T15:18:00.000-02:00

cliquem em "livros" e votem na dobradura!

http://quest1.jb.com.br/retrospectiva2008/

espero vocês lá!

2008-12-01T23:47:00.001-02:00

clique no convite para aumentar

titia

2008-11-27T12:41:00.000-02:00

no telefone pergunto
se posso passar aí

lavar teus cabelos
e te sentar no banquinho
secador na tomada
e toalha para massagear
o couro

cuidar de você
como quem cuida
de uma filha
logo logo
vai ficar boazinha, titia

creme nas costas é estranho
ver que a gente envelhece

terraço

2008-11-11T23:36:00.000-02:00

aqui te apresento
à vista mais bonita da cidade

os relógios da rua alternam
hora e temperatura
meus olhos flutuando
com a estranha certeza
de que você dobra a esquina

nunca se deve confiar
em quem nunca, nunca
se deve confiar em quem nunca
escreveu uma carta de amor

bolo de laranja

2008-10-25T02:46:00.001-02:00

aquele dia
você tão distante
preparou um bolo de laranja
mas tropeçou
no ingrediente: a turma toda
que esperou ansiosa
cuspiu na pia
farinha que era sal
açúcar que era fermento
o gosto intragável
e o seu choro em público, mal
conseguia se explicar
nem na própria língua
muito menos praqueles gringos
que não entendem nada
nem abraçar eles sabem

álbum de adesivos

2008-10-02T23:06:00.001-03:00

a gente sentava na pedra
e preparava olhos raio-x
para ler os nomes dos navios
em alto-mar
nas férias a gente colhia
flores de macela
pra rechear travesseiros
ah era bom dormir
depois do almoço
barrigas pra cima
montanhas com umbigos
e competir um dois três valendo
quem ronca mais alto

casa nova

2008-09-21T14:18:00.001-03:00

mamãe decidiu
que vamos nos mudar
para nossa própria casa
pintar tudo de branco
mudar os móveis de lugar
a gente mora no apartamento
desde que nasci
as paredes
os quadros
o mesmo sol no colchão

2008-09-16T20:57:00.000-03:00

são leitores assíduos
os bichinhos de luz
devoram
romances recortes
mas sobretudo
cartas de amor

lançamento em são paulo

2008-09-10T22:11:00.000-03:00

"Synchronoscopio" e "Dobradura"
dia 12/09, sexta, às 20h
mercearia são pedro
Vila Madalena, Rua Rodésia, 34

versinho

2008-08-28T22:37:00.000-03:00

bichinhos de luz
pela brecha da porta
te ver descendo as escadas
já não me comove

casa de morar

2008-08-09T17:50:00.000-03:00

juntar telhas é esconder
o céu remendar o teto
proteger do dia
espantar mosquitos

comprar uma moldura de madeira
sem ter o que emoldurar
é desenhar na parede
um retângulo
é recortar o ar

erguer escadas é empilhar
degraus é levar pro
teto é trotear
pro térreo

não tem cabimento esse chão que cobre tudo

2008-08-07T22:46:00.000-03:00

lições para virar gente grande

2008-07-29T02:57:00.001-03:00

para tia Marcia

cabelo não se joga fora
a gente corta e enterra e espera
nascer árvore

as plantas da varanda só crescem
quando a gente canta

lágrima se congela
pra derramar na hora certa

o beijo da mãe
se guarda no bolso

uma caixa cauchemar pra colecionar
pesadelos
e despejar na janela

a gente amassa miolo de pão
nas gengivas
para fingir que já envelheceu

jb de ontem

2008-07-22T22:46:00.000-03:00

http://quest1.jb.com.br/editorias/cultura/papel/2008/07/21/cultura20080721000.html

cachoeira I

2008-07-18T11:36:00.001-03:00

era verão e nós éramos quatro. a porta da sala tinha a moldura pintada de amarelo e usávamos camisas dos nossas irmãos mais velhos. a gente não tinha barba. tudo era mais colorido, ou estou sendo memorialista, tudo era mais engraçado, a gente sentava na casinha das crianças no recreio, e se sentia burro-velho comendo goiabainha só porque já tínhamos aula de francês no primeiro tempo. hoje, os quatro no sofá, quebrando alguma coisa que não se diz. um vaso de begônias sobre a mesa, sua mão treme, o cartão diz palavras impróprias.

sabe, as coisas não mudam quase nada. até hoje é como uma faca lembrar do dia na cachoeira. queria deixar todos à vontade, queria mesmo é que curtissem à beça, e que não ficassem com medo da água cortante (já era inverno). eu tinha que ser mais forte que todo mundo. era como andar de avião com a prima menor: devia ser a adulta e dizer que turbulências são cócegas. então lá estava, na pose de gente grande – quando senti alguma coisa estranha. sabia que não se tratava de um novo formato de pedrinha, mas seria proibido checar o nome da coisa: podia assustar e aí nunca mais.

era uma lata. a gente foi descobrir quando cortou o pé dela, aquele sangue todo na água, dissolvia de um jeito diferente, não estancava, todos em roda vendo o pé aberto, o vermelho se espraiando.

nesse dia, quebrei um segredo fundamental. impossível grudar as peças da cerâmica da avó, o vaso estraçalhado. ficou um incômodo, o silêncio na mesa de jantar, o corte profundo que levou cinco pontos no hospital da cidadezinha mais próxima. a gente não sabia, o sol do inverno demora a esquentar.

Boy

2008-07-16T03:05:00.000-03:00

De repente, mudei de idéia. Fiquei olhando praquela cara de menino, os olhos muito grandes e um risco que alguns chamam de boca. Ele não dizia nada. Esperava a minha resposta com as sobrancelhas arqueadas, quase arquitetônicas. Aposto que ensaiou em frente ao espelho. Ele era do tipo que ensaiava qualquer coisa em frente ao espelho, até a voz ao atender ao telefone. Pausa de cinco, sete segundos: alô. Os recados deixados em secretárias eletrônicas eram certeiros. Ele escrevia no papel. Caso contrário, balbuciava uma palavra e desligava logo em seguida, com profundo arrependimento. Eu também já fui assim. Mas hoje sou forte, boy. Hoje eu sou.

A casa dele não combinava. Sentei na poltrona e imaginei um salão branco, branco mesmo, daquele que ofusca. Ele estava de calça tweed e gola role e me servia uma taça de Martini seco, com azeitona dentro. Já eu vestia um longo decotado nas costas, com o braço apoiado no encosto do sofá. A gente brindava, cheers darlin’, e depois ria demais, a marca de batom no copo. Ele ligava o som, de preferência um Coltrane, sentava ao meu lado e me olhava fixamente. Após um gole, a taça aparecia vazia sobre a mesa.

Achei que estava deixando o menino entediado. Disse que precisava dar uma passada no banheiro, me mostre onde fica, boy. Segunda porta à esquerda. Fiquei alguns minutos sentada no vaso, hipnotizada pelos sapatos vermelhos. Talvez muito arrumados para a ocasião. É pena, eu sei, esperava uma outra atmosfera. Nada de salão branco com grandes bolas decorativas. Nada de calça tweed, nem Martini. Je suis desolée.

Quando saí do corredor, o menino me esperava de pé em seu suéter. As mãos nos bolsos da calça. O nervosismo estampado. Então, vamos? Ele falou sem jeito, feito os meninos de 17 anos que colecionam peixes em aquário. Me veio um branco total. Não me lembrava mais o motivo daquela visita, o que diabos eu estava fazendo na casa do menino, de onde nos conhecíamos, será que ele esperava que eu lecionasse francês e literatura?

Recolhi a minha bolsa de paetês no sofá e lhe dei um beijo na bochecha. Preciso ir. Me leve até a porta, boy. Cara de pastel, mané, bocó, gente que não come abobrinha. Vamos, boy, não seja mal educado e me leve até a porta. Sorri doce e cinicamente. Tchauzinho pelo vidro do elevador. Não suporto essa acne dos rapazes. Adeus, boy.

(01/08/2005)

De-lembrares

2008-07-06T23:02:00.001-03:00

E no telefone a sua voz chega ainda acordando, tanta manhã que faz. Falamos em projetos, presentes, viagens, tanta coisa. Depois disso, dormi sono demorado, daqueles que a gente pensa e lembra e quer, mas o danado do olho não fecha. A cabeça teima em futurar acontecimentos que ainda não aconteceram, sentimentos e falas, e já eu fico atordoada de vontades, trocando de travesseiros a todo tempo. Imagino casa sem parede, mundo sem distância, tempo sem calendário, e o sono me acorda: deixa de pensar besteira, menina. Tenho dessas coisas desde pequena, de querer andar pelas paredes e sentar no ventilador de teto – ainda nessa época a gravidade não tinha força nenhuma –, mas o doutor me olhava de rabo de olho. Mamãe não gosta de filha dela pensando pensamento mal pensado, mas agora não tenho mais, prometo, passou. Mas por que o sol e a lua não aparecem juntos? Por que não posso ficar acordada? Ah, essas coisas de-lembrar. Só que já faz noite funda e tenho medo de susto, então apago a luz e fecho os olhos bem fechados. Agora não penso mais, palavra minha que fico bem quieta. Quieta feito planta. Quieta feito cômoda. Quieta feito coisa que não barulha.

(Nova Zelândia, 13/11/04)

não digo mais

2008-06-30T23:54:00.001-03:00

também eu pensei
em te escrever uma música
que tivesse gosto de sal
ou fruta-do-conde

aqui não chega o mar
soube da ressaca no domingo
aposto que você não viu
a foto no jornal

de boca vermelha
segura um punhado de areia
os cabelos brincam
eu só queria te dizer

2008-06-26T22:33:00.000-03:00

desenhos em carvão da gisele
m&m de amendoim a um real
bananada dez centavos
livros raros você encontra aqui
pode vir freguesa a fruta-do-conde
tá fresca saborosa é só chegar
faço trancinha no cabelo
palavra cruzada trago o amor
adivinho o futuro vendo photoshop
faz um frio, um frio muito fino
os prédios apontam a gente lá do alto
alguma valsa toca
fecho os olhos
e atravesso a rio branco

chaminés

2008-06-10T00:18:00.000-03:00

beberiquei chá na casa de uma senhora
que tinha o rosto redondo
e me aconselhava a manter diários
para limpar a chaminé
o truque é acordar e jogar no caderno
as primeiras impressões
um sonho fresco um
pensamento qualquer
sem se preocupar com a ortografia
a letra pode sair feia mas o truque
é desentupir
escrever três quatro cinco páginas
sem nunca reler
como uma sonâmbula
comi biscoitos de amêndoa
comprei um quadro que nunca
vou emoldurar
não pensei em você

cine palácio

2008-06-02T23:41:00.000-03:00

sentada no sofá
do cine palácio
caderno na mão rosto sem
maquiagem espera terminar
a sessão de indiana jones
às oito e vinte
os dias têm sido longos
e não chove há três semanas
a promessa de que algum dia
vai morar
bem longe
o senhor na bilheteria
reclama do preço do ingresso
não tem meia-entrada? a mocinha
é irredutível
luz fraca e quadrados
de mármore nos pés
uma vassoura esfrega o salão
nenhum sinal de besouros
ou fuligem de mariposa

o dentista quer dizer que você é uma boa pessoa

2008-05-27T22:45:00.000-03:00

os caninos são mais escuros
e o esmalte translúcido
dá a impressão
de que os dentes estão amarelados
mas está tudo sob controle
é só caprichar no fio dental
você ainda tem cerdas
e arcos redondos
sinal de dentes jovens

rua viveiros de castro

2008-05-21T12:53:00.001-03:00

na casa da minha bisavó laura
tudo era doce demais
e até as ervilhas tinham açúcar:
papai mirava gaivotas da janela
e uma vizinha de nome gláucia
(que provavelmente usava óculos
fundo de garrafa) tocava bach
o sábado inteiro.

a casa já tinha cheiro
de velha naqueles dias
e laura andava de um canto ao outro
com um molho de chaves
(tinha medo de ladrão
e das empregadas).

hoje abriram um boteco
bem na frente do prédio
a bisa morreu
e perguntei na portaria
se uma senhora de nome gláucia
(que provavelmente dá aulas particulares
de piano e leva para passear
um cachorro pequeno)
ainda vive por lá.

guimas

2008-05-18T23:35:00.001-03:00

te comprei aquele livro
com folhas prateadas
neste restaurante um contrabaixo
colore de laranja
o papel da mesa
as bocas sujas de chocolate
já são duas e meia
e o garçom reclama
somos só nós no guimas
ou é impressão

estação da carioca

2008-05-12T23:58:00.000-03:00

é lenta como uma pedra
compra chocolate embrulhado
em papel alumínio
antes de pegar a condução
sentido zona norte
na hora do rush nem precisa
se esticar na barra
basta se ajeitar entre os passageiros
a bolsa quer escorregar do ombro
talvez não chegue a tempo
o jeito é virar para o vizinho
e recitar com dicção impecável
um poema de amor

2008-05-07T22:04:00.001-03:00

não sabe precisar o dia
em que começou a perder
guarda-chuvas

2008-05-05T19:49:00.001-03:00

vai ficar boazinha aos poucos
todo mundo passa por isso
buscamos de carro, compramos sorvete
de framboesa, abrimos cartas de tarô
o jogo parecia bom
ela nem te ligo
rosto inchado, olhos caídos
atravessava a rua sem olhar
disse que não faria a menor diferença
se viesse um carro
isso passa

2008-04-29T21:24:00.001-03:00

não consigo conter
o tom desafiador
a língua é a pior arma
quando te encaro
mal posso

2008-04-26T01:52:00.000-03:00

quando keith jarrett resolve tocar
i loves you porgy no ônibus
o humaitá parece que chora

papai disse que a gente é feito ponte
inabalável como mármore
ou frágil que nem palito
de fósforo

se alguém me convidar
finjo que não é comigo
levanto do banco e danço
com os braços pra cima

bolinhos de vento

2008-04-23T03:50:00.000-03:00

pegue um lápis e marque um ponto
no centro de uma folha
a solidão é tudo o que está em volta

poema pra passar o tempo

2008-04-18T00:26:00.000-03:00

os dedos dos pés são longos
feito dedos das mãos
mas se orgulha de não
ter joanetes

diz que não gosta de sobremesa
mas devora figos em calda
enquanto todos dormem

passa pouco tempo
em festas
tem medo de faltar assunto

quarta-feira

2008-04-05T16:26:00.001-03:00

comprava uma bala de tamarindo
depois da aula
para fazer companhia
na volta pra casa.
rabo de cavalo preso
no alto da cabeça, dentes da frente
separados. o caderno de pauta
tem linhas azuis
e a ponta da caneta bic
está em apuros de tanto ser
mastigada (talvez daí
os dentes separados).
não quer adivinhar
o futuro, o cadarço do tênis
desamarrou, talvez ganhe muito dinheiro
com pensamentos em caixinhas
ou receba estudantes estrangeiras
de tempos em tempos (pode ser
que more numa casa
com longos corredores). a única
coisa certa é que quarta-feira
tem carne moída com purê de batatas
e aula de piano às seis.

apareçam!

2008-04-05T16:18:00.000-03:00

segunda, 7 de abril, às 20h
rua joana angélica 63, ipanema

para joão

2008-03-27T22:13:00.001-03:00

já que só sei falar sobre um assunto
é melhor deixar bem claro
que não gosto de esmalte nas unhas
e que morro de aflição
de meninas sérias. ele bem
tentou me convencer
a fazer um passeio até o museu
só pra ver um quadro
que o deixava cheio de saudade
a ponto de ter que voltar
a cada semana. contou
das grandes janelas da sua casa
(e não entra muita luz de manhã?)
lá é tudo sono
coca-cola para suportar as noites
e uma câmera para fotografar
meias nos pés

2008-03-16T23:25:00.001-03:00

tenho no pulso um relógio
que acende no escuro
e unhas pra afiar na mesa
peço por favor que não zombe
dos meus sapatos de ponta
peço que não leve tão a sério
essa voz que te recebe no telefone
escondida em corpo minguante
não acredito em quase nada
só tenho medo de ficar longe de casa
por muito tempo
passo a maior parte dos dias vagando
como se esperasse um tornado
pregar peças por aqui

cosme velho

2008-03-11T23:13:00.000-03:00

uma mulher carrega sua televisão
no colo como se fosse um bebê
um homem desce de muletas
pela porta da frente, um jovem
anota exclamações para si mesmo
em um caderno (terminar
o trabalho hoje sem falta!!!!!!)
uma turista enrolada
em uma canga azul não passou protetor
solar, a cobradora altiva
conversa com dois
homens que esticam pescoço
de ganso para assistir ao balanço de seus
brincos, o ônibus atravessa
desembestado o rebouças no fim
de tarde, alguns escutam música
poucos lêem, uma menina brinca
com os cabelos, saímos do túnel
e flutuamos numa lagoa de céu
rosa rabiscado
com duas ou três nuvens

2008-03-08T23:07:00.000-03:00

perguntou se eu andava escrevendo
disse que tinha lido o meu nome
em algum lugar ou imaginou ter lido
o que dá no mesmo

era sexta e o ônibus demorava
um menino apontou para um disco voador
que brilhava vermelho e azul
a mãe resmungou
é uma antena, filho

subo no 569 e tenho vontade
de jogar o caderninho pela janela
imagino fogos de artifício
seria mesmo surpreendente
ter um ato de coragem

rua dos bacalhoeiros

2008-02-18T00:20:00.000-03:00

na rua dos bacalhoeiros
em frente à casa dos bicos
pontualmente às seis em pleno domingo
todas as lojas fechadas
sento-me na calçada para assistir
ao balé de andorinhas
são milhares, trilhares em revoada
que mergulham sincronizadas
feito um cardume
para anunciar em coro
os últimos dias de inverno

2008-01-29T00:30:00.000-02:00

tenho o hábito de procurar
uma desculpa no bolso, você me
abre um sorriso de dentes
bem feitos e eu apóio o peso sobre
uma perna. reclamo
do filme barra pesada, daquele amigo
que não tem dado as caras
do frio em pleno verão carioca
depois fisgo um papel amassado
e leio uma mensagem importantíssima
dois beijinhos, estou atrasada
sempre escapo entre ônibus

aula de natação

2008-01-12T15:16:00.001-02:00

quando os ponteiros
se acertavam minha mãe
guardava o livro e vinha
me buscar na borda da piscina
muito bem ela dizia
e me enrolava numa toalha
eu era pequena e cabia
deitada no banco
de trás do carro

puerto madero

2007-12-31T17:54:00.000-02:00

caminho compenetrada
para não quebrar o silêncio
das construções

faz frio em puerto madero
e por pouco não te comprei
um postal

queria descrever a paixão
com que meu avô apontava
os guindastes
tímidos por causa do inverno

queria descrever
uma senhora de olhos duros
que vendia argolas para soprar
bolhas de sabão

foi só depois que notei:
minhas fotografias revelam apenas monumentos

a vizinha

2007-12-18T01:05:00.000-02:00

espichava nos oito anos sobre um patinete prateado
estava escuro e me proibiram de sair de casa
eu dava voltas no hall

a porta da frente era gigante
maior que o prédio de onze andares

quando ficava de costas sentia
um frio no pescoço
como se alguém soprasse
para eu ir mais veloz

houve um dia
em que não entendi homens enormes
carregando uma caixa de madeira
enquanto eu brincava
com o espelho do elevador

a vizinha não penteava os cabelos
não levava amigos para casa
nem ouvia música

a vizinha era tão quieta
que parecia andar de meias
até no verão

diálogo de peixes

2007-12-12T02:00:00.000-02:00

nara tem um aquário
redondo no centro da mesa
em vez de uma fruteira
ou um abajur
nara gosta de assistir
à conversa dos peixes.
outro dia reclamavam
do calor e nara
foi para o chuveiro
se refrescar de madrugada
é um péssimo hábito
o peixe vermelho disse
dormir de cabelos molhados

Espécie de flor

2007-12-06T01:23:00.000-02:00

Era quarta-feira fora de época, um dia quente demais para início de primavera. O horário das três da tarde era a volta dos empresários do almoço, o curso de inglês das crianças, a consulta no dentista. E ele mal tinha acordado. Saiu do apartamento no Humaitá com o pescoço ainda quente, tomou só um copo d’água e vestiu moletom e calça jeans, não gostava de comer nada assim tão cedo. Desceu de elevador e logo se arrependeu pelo casaco no ar abafado.

Mal percebeu que caminhava em direção à Cobal quando atravessou o portão. Gostava de se perder pelas ruas de Botafogo, mesmo sabendo que não fugia do eixo Voluntários, o rio que corta o bairro em tons desbotados. Ele sabia, Botafogo é cinza.

Hoje é dia de feira, os feirantes anunciavam. As donas paravam, davam uma olhada, eles insistiam, a fruta tá uma delícia, fresquinha, quer experimentar. Nem sempre elas experimentam. Ele se aproximou, alguma coisa chamou sua atenção, e não era bem uma fruta.

Uma alcachofra. Vegetal com formato de flor, só que uma flor bruta, parece pré-histórica, até as cores são jurássicas. Imaginou a primeira pessoa a experimentar uma alcachofra, mordendo-a inteira, até descobrir que a carne é fininha, um detalhe, está escondida, não mata a fome. E para alcançar o coração da alcachofra é uma dificuldade. O coração fica debaixo das pétalas, debaixo de uma espécie de capim grosso que irrita a língua.

Segurou a alcachofra absorto. Entregou uma nota de dez reais, é só isso. Era a primeira vez que comprava uma alcachofra, ele que nunca sentiu uma empatia especial, que inclusive rejeitou em jantares, achava sem gosto, uma coisa boba. De repente ficou constrangido: algumas pessoas soltavam risinhos. Era a paixão com que ele segurava a alcachofra.

Quase assim como se fosse um filho. Ou a mulher amada. Ele abraçava a alcachofra contra o peito, até dispensou o saco plástico, jogou as moedas no bolso e alisou as pétalas de cima. Era um cetro, um buquê, uma forma exótica da natureza. Tomou o caminho de volta pra casa, mal podia se segurar da inspiração repentina, e pensou onde no apartamento poderia esconder jóia tão rara.

2007-11-17T14:48:00.001-02:00

todos os poemas
são inconfessáveis
mas pensando bem
não faz muita diferença
penso que ninguém
revira esta gaveta
à procura de pistas
de que importa um tropeço
na sapatilha ou o cacoete
daqueles que desviam
os olhos
dos olhos?

2007-11-10T23:33:00.000-02:00

a janela inteira aberta
convida um inseto
a me acertar
como foguete

aguardo
sem armaduras
o susto
que me explodirá
como estudado

2007-11-04T23:57:00.000-02:00

sapateado é percussão
com os pés, astaire parece que
desequilibra nesta pirueta
mas suspende o fôlego
(é tudo ensaiado)
quase fantoche ou brinquedo
no enorme salão
resmunga à ginger: i won´t dance
mas ninguém cai nessa

2007-10-31T00:16:00.000-02:00

ora mas é claro
que me mordo
da janela do ônibus a praia
escapa pelo vidro
penso de que serve
uma terça tão azul
quando ficaria
muito melhor pintada
de cinza
haveria um motivo
para eu usar roupas
escuras

sobre foto de orides fontela

2007-10-20T16:32:00.001-02:00

orides na fotografia
usa cabelo joãozinho
e abraça dois gatos
como as mulheres que não
têm filhos. me telefona
da empresa para marcar
um café com ar
burocrático, diz em pigarros
que o horário de verão
não lhe faz muito bem,
no que eu digo: vá
dançar à tarde, orides,
e ela bate o fone (o chefe
chegou). imagino orides
sorrindo estrábica e
com caninos desalinhados
murmurando um
bom dia senhor para si
mesma. houve uma vez
eu disse para ourides: você
não deveria ser tão contida
nem fingir que se chama
joana, mas orides
deu de ombros, tem nome
de ourives e se esconde em
casacos de moleton, mal sai
de casa, conversa com gatos
e me liga nos intervalos.

não existe cidade sem a palavra

2007-10-18T01:22:00.000-02:00

não existe cidade sem a palavra.

daqui sou capaz de ver o morro dois irmãos
ou fechar os olhos e sentir o aço
da janela do ônibus, o abraço da sumaúma
no jardim botânico, sou capaz de
sentir o gosto do fim de tarde na praia
de ipanema, (é salgado, o rio de janeiro)
ou do início do dia, na voluntários
da pátria trepidante.
uso todos os sentidos para descrever
a cidade, então não posso dizer que é
a palavra, somente a palavra, que habita
a cidade? posso fechar os olhos, a boca,
mas se deixo um dos sentidos em alerta
já moro aqui, já posso descrever.
é a palavra que tangencia todos os sentidos
é na palavra onde a cidade mora.

almoço de domingo

2007-10-14T16:23:00.001-02:00

Um filé com arroz à piamontese, por favor, e uma tônica. Papai pediu o polvo com legumes, como sempre. Viemos aqui religiosamente todos os domingos, neste restaurante escuro, apesar da luz transbordante das duas da tarde que escapa entre as frestas da cortina. Não é mal, o lugar. É verdade que me incomoda o chão de carpete e as paredes em tons de vinho, é verdade que me incomoda também que os pratos venham sempre frios, ou trocados, ou que o meu venha muito antes do pedido do papai. Continuamos voltando para cá mesmo assim, mesmo depois da crítica durante o cafezinho. Ele traz a xícara à boca e diz: o atendimento daqui está cada vez pior. Nunca comi um polvo tão duro. Eles deviam trocar o chefe. Depois beberica o café (muito aguado) e assina o cheque.

Há também um pianista triste ao fundo. Ele toca três músicas, olha para as mesas, sabe que ninguém o observa, e volta para si menor. I´ve got you under my skin de repente soa fora do tom, ou foi uma nota que escapou, o pianista sempre contorna as notas que escapam. Bom mesmo, eu penso, seria se ele parasse antes de terminar o compasso, assim, de súbito, para que os ali presentes reparassem algo de estranho e suspendessem a mordida. Pedir que percebam o pianista no salão chega a ser um exagero.

Papai não pergunta muito. Conta sobre a última viagem, monossilábico, foi boa, desta vez ficou num apartamento ótimo em Paris, amplo e asseado. O meu trabalho vai bem, ele sabe que procuro outras coisas, que não me comove a idéia de passar o resto da vida no escritório sem vista para o céu. Que eu não gostaria de continuar diminuído pela hierarquia, ou gigante quando peço que me tragam mais café. E que, apesar de todas estas coisas não ditas, papai talvez não saiba, ou até saiba muito melhor do que eu, que me falta força de vontade para um dia vestir uma gravata de outra cor, ou pedir um outro prato, ou aplaudir o pianista quando ele toca a última música do repertório.

ritornelo

2007-10-09T23:32:00.000-03:00

Nem tudo se mede com o ponteiro. Não é às duas que devo estar na sala da empresa, mas nessa luz de cima levemente inclinada. É a sombra exata do fim da passarela: a parede e o corrimão todos os dias para o lado direito.

Aqui do escritório há uma enorme janela ao lado da minha mesa. É um prédio alto, papo de quarenta andares, mas de onde eu assisto não há grande paisagem. É o estacionamento do shopping, a fila de carros estática que por vezes se modifica, sai um, entra outro, sem nenhum sobressalto. Daqui não há um panorama da cidade, como lá em cima, onde se vê a curva da praia, contornos de morros, algumas construções, gaivotas mergulhando numa Princesa Isabel engarrafada, a carcaça do túnel, o trajeto do sol. O panorama do primeiro andar são dois coqueiros plantados num jardim artificial e, já disse, os automóveis.

Nem por isso deixo de me distrair. No arranha-céu, me localizo justamente no nível do chão. Quando venta um pouco, assisto às folhas dos coqueiros se sacudirem, e a alguns passarinhos (da última vez, era um bem-te-vi), desamparados. Mas o atrativo, confesso, não está bem nisso. Agora, por exemplo, cinco horas, é o momento crucial do dia. Venta uma brisa que sopra de leve, diferente do ar condicionado gélido daqui, que me veste com casaco de gola. É a luz que me retém, neste minuto exato em que o céu não brilha, mas desalinha. O dia turquesa de outubro definha num azul frio, quase branco, que curiosamente não se parece com o das primeiras horas do dia, quando o sol sobrevoa inclinado. A luz da manhã é espécie de promessa, e já ofusca. A do fim do dia, não: cinco da tarde são horas curvadas, desbotadas.

A noite chega com os postes do estacionamento acesos, em lâmpadas redondas. Aqui da mesa observo tudo com olhos sonolentos: o computador já não me traz nada de novo, terminei as contas faz tempo, e agora aguardo o momento do breu total, que espelha aqui dentro, o escritório. Seis e meia. Agora, o que vejo do lado de fora é o meu reflexo, meu rosto confundido com o farol de um carro que sai da vaga, esgotado de acompanhar a lentidão das horas. Sinto que envelheci em um dia, e é aqui que me ergo da cadeira e volto para casa. Amanhã se repete.

notas para um poema

2007-10-05T12:18:00.000-03:00

começar essa linha
para afugentar o tédio
qualquer coisa de cordão
umbilical que me enlace / sustente / prenda.

tenho sonhado todas as noites.
acordo e lembro pouco, algum
resquício desce pela pia
assim que lavo o rosto.

aguardo um sinal
de trânsito com defeito
para chegar à outra margem.
escapo entre ônibus
por pouco

cinco nove dois

2007-09-11T20:40:00.001-03:00

daqui não ouço estrelas
vejo seus castanhos na hora do rush
vermelhos, antes cabelos
por causa da luz néon
te chamaria pra entrar
num café, curso de dança
de salão, mas desisto
e me arrependendo nessa hora
e meia de trânsito: botafogo
não anda, está estagnado
como uma veia que não flui
nesse cinco nove dois
são rostos estranhos, penso que deveria
ter um livro à mão, cantar
aquela música que aprendi
e sei de cor
mas de repente estou dormindo
ou foi um cochilo
entre alguns quarteirões
foi um poema
que nasceu torto, amputado

exercício

2007-09-04T22:20:00.001-03:00

Eu também gosto de ler andando, só me sinto um pouco idiota, às vezes tropeço num buraco, as ruas daqui têm muitos buracos, tropeço e finjo que não é comigo, que foi de propósito. Continuo andando e me preocupo mais com os outros vigiando do que com um tombo repentino, porque comigo está tudo bem, gente, foi um remelexo, um charme, nunca um deslize. Troco de páginas com a ponta do indicador, mais como se fosse uma ordem. Sou toda pose nesse desfile de não enxergar prédios e ter o asfaltado como fundo, caminho envergada e quando leio a palavra:postura logo me ajeito, cresço, fico gigante. Soldado, serviçal, disposta a ser igual ao personagem, bonita como a moça da pele jambo, aflita como a pedra, enigmática como o quê. Mal percebo, já é tarde, engole-se o livro de uma vez, da trama lembro pouco, me fixei na pontuação.

2007-08-17T00:49:00.000-03:00

Gostava de sentar e batucar nas notas (era um instrumento de percussão), sem me preocupar em harmonia dó-ré-mi, semínimas, colchetes, o que fosse. Eu puxava o banquinho e ela logo vinha me ver. Sentava no sofá, puxava um cigarro do bolso para poder se distrair com algo nas mãos, e aos poucos virava uma samambaia, um tapete, um lustre. Eu improvisava músicas de quinze, vinte minutos, e ela continuava ali, sem mal respirar. Às vezes eu percebia a faísca das cinzas se amontoando como que resistindo à gravidade, uma fileira que cai infalivelmente no chão de taco, mas que não causava nenhum reboliço. A nossa casa era assim mesmo. Como um corpo que coleciona cicatrizes, que não tem a vaidade de se esconder debaixo do tapete ou no armário do corredor; a nossa casa era uma mulher velha, gasta, com cheiro de cédula que já passou na mão de dezenas de trocadores de ônibus, gente da mais desconhecida espécie. A gente gostava de acumular, juntar, encontrar coisas inúteis. A maior graça era redescobrir um velho bilhete de cinema, ou recorte de jornal, ou recado de que ia à praia e voltava às cinco, enfim, a maior graça era achar um papelzinho amassado, abrir, amassar novamente e deixar em outra lugar da casa, para mais tarde encontrá-lo pela primeira vez. Aqui, quase não temos lixo. A comida, vá lá, já tira a graça da coisa, mas lixo, lixo mesmo, bugiganga, isso a gente não joga fora.

três mil e cem

2007-07-03T20:50:00.001-03:00

fica um pouco mais
até anoitecer em janeiro
do ano de 3100
quando na cidade submersa
só restarmos nós e peixinhos
dourados
aí sim eu prometo
passar o café
te chamar um táxi

jardim botânico

2007-06-29T00:43:00.000-03:00

as palmeiras imperiais enfileiradas
apontam para uma sexta-feira azul
não tenho nada nas mãos
(mas insisto em descrever)
de repente, corro até o chafariz
com toda a minha velocidade
o ar inundando o rosto dá a sensação
exata de quando tenho um sonho bom

happy end

2007-06-07T16:30:00.000-03:00

um poema feliz
seríamos nós dois
caminhando feito bobos
de risos e galáxias
com passos de dança
numa rua sem gravi
dade somos dois
astronautas
indo comprar pão

as formigas

2007-05-24T01:37:00.000-03:00

assisto
antes de dormir
o trajeto das formigas
que cruzam a parede do meu quarto.
engraçado: elas caminham
em fila mas quando
uma encontra outra cara
a cara, se comunicam
se cheiram? como cachorros
e continuam o curso.
penso
no que atrai as formigas:
não guardo balas caramelos chiclete
e no entanto meu quarto
vive repleto delas - as formigas
sobem pela mesa no relógio
roupas e armário, estão por toda a parte
mas isso só no escuro.
de dia as formigas se escondem
e reaparecem à noitinha, um pouco
antes de eu apagar
a luz

poema de maio

2007-05-11T18:53:00.000-03:00

essa voz que escapa como fiapo
estria na pele imperceptível
pinga no vidro e derrama, maio
chega na ponta dos pés
com dias curtos e correntes
de ar. por pouco não despenca
(outono é ponte) e desafina,
mas maio se mantém meio
bambo na corda, se espirra
cambaleia, em maio dá vontade
de dormir até mais tarde.

aula sobre schopenhauer

2007-05-07T23:08:00.000-03:00

ele disse que a gente
só conhece as representações que a gente
conhece, e que se eu gosto de você
eu não gosto de você mas do que eu
acho que você deve ser: ele
disse que tédio é a espera por um outro
desejo que ainda não chegou, a gente
acha que vai se realizar mas paft!
precisa de um novo desejo

puxa vida, a gente devia descomplicar.

os gatos

2007-04-10T00:46:00.000-03:00

1) os gatos vigiam plantas
no vaso, um par de sapatos
e todos os objetos inanimados, eles
olham e às vezes deslizam
as pálpebras, permitem
um breve cochilo

2) os gatos têm bigodes
como antenas de insetos, são
fios eriçados que espetam e, bem como
as orelhas, estão sempre atentos
a movimentos, ruídos ou
silêncios repentinos

3) os cachorros mexem o rabo
quando estão felizes, os gatos mexem o rabo
quando estão nervosos: quando estão contentes
os gatos fazem barulho de motor
que se chama ronronar

4) os gatos lambem as patas e as partes
íntimas e ficam com cheiro ruim de saliva
de gato, mas depois ficam cheirosos
porque é assim que eles tomam banho

5) raramente os gatos atendem pelo nome
mas não são metidos
as pessoas é que são muito bobas

acordeão vermelho

2007-03-26T01:09:00.000-03:00

aos oito anos, tudo o que queria
era um acordeão
vermelho, lustroso
com ornamentos dourados
nas beiradas
e pequenininho
que vestisse como as blusas
muito caras, estrangeiras
das que aderem ao corpo
facilmente
e quando as mãos se acomodassem
nos bolsos ou teclas
seria como se
não vestisse nada – suave
movimento, performance
de abrir braços e beirar
o impossível, caminho tortuoso
da sanfona que liga ambas as mãos
em magia, superstição
capaz de modular tempo
surpreender na curva feito serpente
que ondula, hipnotiza.

2007-03-15T00:11:00.000-03:00

não que tivesse medo
ao contrário
dizia-se valente
quando encarava
prédios
com mãos livres
de guarda-chuvas
vulneráveis
a um súbito
desabamento

2007-03-04T16:26:00.001-03:00

retornar ao corredor
que leva a quartos
de janelas fechadas
e escancará-las
uma a uma
deixar que o sol esquente
noites tão brancas.

2007-03-01T18:30:00.001-03:00

Nesse instante, caibo exata
não sinto nenhum enjôo
pausa no fluxo de carros e pedestres
em turba na contramão.
Estive preparando planos
para que você recolha
as pistas
todas elas, numa caixa ou envelope.
Grampos sobre a mesa
poemas marcados a lápis
grandes imagens
que esperam, esperam, esperam.

22/06/06

2007-02-08T23:50:00.000-02:00

há
na esquina da rua
um piano que toca
notas esparsas
em lá menor

nunca vi
o rosto de quem
se esconde por trás
de acordes sustenidos

e que desfila dedos no teclado
com a leveza de quem
sustenta passarinhos
no ar.

2007-02-03T17:05:00.000-02:00

dentro do apartamento
a janela sustenta paisagem.
me aproximo, apóio
os braços: todo o mundo
desmedido
em minha frente.

mas nada
que eu possa segurar, reter.
nem mesmo o perfume
dessas tardes sem perfume, nem
um bibelô
para colecionar na estante
como fazem as avós
que não medem cuidados
com a porcelana.

2007-02-01T01:11:00.000-02:00

olhos fixos num ponto
na parede não piscam – pálpebras
de cimento – leve contração
dos músculos faciais – covinhas
nas bochechas – maçãs sobem
sem erupção – o movimento é
sem movimento – lábios
se desprendem e as cerras
dos dentes surgem como
pequenos grãos –
a boca se abre cada vez
maior – olhos duros
– bocejo que abocanha
o mundo.

2007-01-25T22:36:00.000-02:00

tinge os cabelos
de qualquer cor que não essa:
quer mudar-se, desenhar
outra anatomia à mão
livre. escolhe pincéis
delineia e refaz
esboços de perfis provisórios

até que as mechas em fogo
(chamas de falsa timidez)
desbotam.